J’aimerais bien avant le grand saut lire 1) Les Lusiades de Camoëns, dont j’ai caressé le front à Lisbonne aux Hiéronymites, 2) l’ Orlando furioso de l’Arioste, mais en version complète et bilingue s’il vous plaît et non pas en tronquée des meilleurs passages érotiques, et 3) La Gerusalemme liberata du Tasse. Ce serait chiant, mais accessible, et je pourrais le mettre dans mon escarcelle. La Thébaïde de Stace en revanche m’intriguerait très peu. D’ailleurs j’apprécie d’avoir fini le texte même de cette Antigone de Sophocle. D’abord, je n’aime pas Sophocle : trop classique. Incolore, inodore, sans saveur, comme la cuisine de P.
Parlez-moi d’Eschyle : rude, qui frotte comme une corde sur une margelle de puits, comme le dit Aristophane “tophlattotratt,tophlattotratt…” Ca c’est de la tragédie, pompeux, ronflant, obscur…


Euripide se voit traiter d’ « infame » par Péguy, je dirais plutôt « faisandé » : toujours pourri d’arguties et de longueurs, sentant toujours plus ou moins l’alcove de femme négligée. Mais je préfère encore ces deux là au Sophocle, là, trop pur, avec [s]es yeux (…)”d’azur baignés” (Valéry). Et puis, ces traductions de l’Antique sont toujours d’une froideur, d’un manque absolu de tout naturel : qui a jamais pu s’exprimer d’une façon si marmoréenne, contournée ? Les traductions antiques semblent toujours empruntées, au sens nu du terme, empruntées de plus à quelque langue étrangère. Comme à partir de l’allemand traduit de l’anglais lui-même àpartir du grec…  On sent toujours que le traducteur n’a pas voulu s’écarter des traditions antérieures, du mot à mot bien chié, et qu’il est fort en thème.

Ce qui me passionne, dans les textes d’autrefois, ce sont les commentaires sans fin qui s’y adjoignent : voir les textes médiévaux, si passionnants quand un Markale ou un Duby les interprètent, chefs-d’œuvres de froideurs quand on s’y plonge, en français moderne : les femmes y sont toujours « les plus belles du monde », et la nourriture « la plus magnifique qui fut oncques ».
Sans oublier les plaisanteries qui durent des vers et des vers, comme l’accueil de Sosie par Mercure dans l’”Amphitryon” de Plaute, qui n’a jamais fait rire que son auteur et quelques ploucs aux mains sales. Sorti de Sénèque, dans la littérature latine, je ne vois pas grand-chose à sauver. Tacite, Catulle, soit. Mais Cicéron… Tite-Live… Si vous êtes constipés, çavous fera de l’effet.

Mais en grec, je me bats les flancs. Homère, soit. Mais Platon… Putain l’horreur… 

La souillure, c’est d’exister. Je me suis bien autocensuré ce soir. J’ai du farniente à rattraper.

Dans la voiture donc, au retour, je leur ai parlé de la légende d’Edipe (c’est exprès), sans mentionner l’oracle ni le meurtre de Laïos. Ce que je ne savais pas, c’est que ce dernier se rendait à l’oracle afin d’apprendre si son fils avait été réellement exécuté…

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